Пора

Земля пока не приодета,

еще в обрывках зимних снов,

и небо льёт потоки света

земле на бледное лицо.

 

В неверной милости апреля

трепещет рощица осин.

Сквозит зеленой акварелью

узор оттаявших вершин.

 

А наледи вчерашней боли

врачуют теплые ветра.

Взволнованно вздыхает поле,

томясь и радуясь: пора...