Прикорнула на бурой листве постаревшая осень...

Прикорнула на бурой листве

постаревшая осень,

Что там жизни её – меньше сотни

растрёпанных дней...

И застряли ночные часы

на пол-третьем вопросе,

Почему это грустно

и так сожалетельно мне?

 

Вечно разум дорожки мостит

по болотам сомнений,

Всё пытается гордиев узел судьбы

развязать…

Но остались от страхов былых

только бледные тени,

Отчего мне так боязно осени

глянуть в глаза?

 

То ли ветер шумит, то ли голос

мне чудится странный:

«Что там жизни твоей -

меньше сотни растрёпанных лет...»

В небе птицы кричат.

Ждет их путь и моря - океаны,

Ждет и мой океан –

белоснежный листок на столе.