ЖЕНА ЧИТАЕТ МНЕ СТИХИ

Сегодня час Поэзы в доме.

Жена стихи читает мне.

А я внимаю ей в истоме,

в полудремотной тишине.

 

Жеманный кот мурчит лениво.

Фонарь в окошко шлёт лучи.

Стихи съедобные на диво –

как будто шаньги из печи.

 

Вечерний дождь стучит по крыше –

вторые сутки льёт уже.

Вздымая грудь, супруга дышит –

она сегодня в неглиже…

С большой небрежностью одета,

вернее, вовсе без одежд.

На ней лишь плед и два браслета.

И взгляд из-под припухлых вежд.

 

Поэтому так эротично,

загадочно звучит строка.

Но патетично и трагично,

когда вдруг в строчках грусть-тоска

рождает мрачные картины

безмужней жизни без меня –

как ненадёжного мужчины –

металлом в голосе звеня…

 

И развалившись в кресле рядом,

согнав уснувшего кота,

она меня туманит взглядом,

мол, что сидишь, как сирота?..