Турецкий завтрак

Когда ты спишь, мой милый друг, не снятся бочками арбузы?

Мне снятся луки… Аркебузы… И дробовик не чует рук.

А вообще-то я — поэт. Сентиментальный и лиричный.

Люблю шиповниковый цвет, кормить орешками синичек,

ещё грустить у камелька, терзать гитару нежно,

томно…

Нет, я романсов не пою, молчу красноречиво, скромно.

 

Небесно хмурится с утра, лимон мокреет на ландшафте,

но клумба за окном пестра, а на столе — турецкий завтрак.

Оливки, мёд, варенье, сыр, хлеб, масло, жареный картофель,

салат, яичница…

 

Измир.

Стихи и мой чеканный профиль.