Баллада о блуждающей пуле.
Ночь слепая не видит грехов,
Я танцую под музыку коброй,
Под кривыми кругами стихов
Пряча то, что запрятано в рёбрах.
Ведь уж лучше сгореть на костре,
Чем до смерти ютиться у свечки.
Научи меня жить поскорее
Человек в пакете от гречки.
Я б замёрз мотыльком на окне,
Чем молчать, доживая до лета,
Пряча дерзость свою в рукаве,
Даже кровь не смывать с эполетов.
Да и толк, если всем присудили
Две конечных в конце полёта:
Остров потерянных рисунков или
Кладбище домашних животных.
И хриплое небо кровавой кистой,
Дрожа как разбуженный улей,
Нависнет. И смерть поцелует в висок,
Но в стволе две блуждающих пули.
