Баллада о блуждающей пуле.

Ночь слепая не видит грехов,

Я танцую под музыку коброй,

Под кривыми кругами стихов

Пряча то, что запрятано в рёбрах.

 

Ведь уж лучше сгореть на костре,

Чем до смерти ютиться у свечки.

Научи меня жить поскорее

Человек в пакете от гречки.

 

Я б замёрз мотыльком на окне,

Чем молчать, доживая до лета,

Пряча дерзость свою в рукаве,

Даже кровь не смывать с эполетов.

 

Да и толк, если всем присудили

Две конечных в конце полёта:

Остров потерянных рисунков или

Кладбище домашних животных.

 

И хриплое небо кровавой кистой,

Дрожа как разбуженный улей,

Нависнет. И смерть поцелует в висок,

Но в стволе две блуждающих пули.