Опять...

Опять я повзрослею на год завтра.

Опять мне грустно будет вечерами.

Опять я набросаю пару строчек

И назову нескромно их стихами.

Опять я о тебе невольно вспомню.

Опять я улыбнусь улыбкой глупой.

Опять отчаянье подкатит к горлу комом,

Метнусь на мейл, а от тебя – «Нет новых…».

Опять пойму, что это так нелепо.

Опять скажу себе, что ты, увы, другая,

Что просто я тебя себе придумал,

Что я тебя совсем не понимаю

(но это тоже я себе придумал).

Опять обрадуюсь, тебя во сне увидев, 

Хоть ты меня ничуть не вспоминаешь.

Опять придумаю, что я тебя ревную

Ко всем, конечно, о, моя чужая…

Опять вдруг вспомню что-то завывное, 

Сомнений разбужу осиный улей, 

Опять я заварю полночный кофе,

Чтоб пустоту заполнить чернотою...

 

И что сказать? Напрасных слов приливы

Отхлынут. И опять –  реальность рулит. 

Опять… А что опять? И так предельным смыслом

Маячит невозможного фигура.

И вспоминать о чём? О непрожитом?

Нам быть не вместе предстоит почти что вечность!

А ты нужна мне, может статься, больше жизни.

И дольше жизни – ожиданье встречи…