В облаке

У стены стены.

Только ничей голос.

Только ничья рука.

А за стеной голубое, овальное,

какое-то конструктивное,

как бы девочка,

как бы батюшка,

как бы красный шар в салоне.

И взгляд опуса.

И кекса начало.

И ротор, который агностик,

ведь нету у лета своего парика.

Только лысина и звук:

горловой, металлический, бархатный.

А это я, я в себе, вне себя, без себя,

в каком-то облаке,

где начинается река.