И столько лет обманывалась страстно,
И   врали мне и в книгах , и в стихах,
Что полюбить – безумно и опасно,
И что любовь заведомо несчастна,
И что с ней об руку шагает грустный страх.
 
Писали, что она ломает жизни зверски,
Веками пели, что любить – страдать,
Что сердце тонет вмиг и гибнет мерзко,
И что за чувства убивают дерзко,
И что любовь – совсем не благодать.
 
Сердечных дел мне знатоки сулили,
Что  шанс на счастье -  раз на миллион,
И что разочаруюсь точно, говорили,
И сотни раз  настойчиво грозили,
Что всё кончается, и что таков закон.
 
Угрозы, страхи… Было всё  напрасно.
Не  напугала ледяная  боль  в висках,
Всё ж полюбила. Дико, жарко, страстно.
И жизнь – вот удивленье! -  не ужасна,
Раз так приятно засыпать в его носках.
 
Не испытала сладких мук и боли,
Не причинил ни разу спутник зла,
Не ранил и не сыпал сверху соли,
Не пил моих горячих нервов с кровью,
И не спалил мой странный мир дотла.
И чувство это вовсе не небесно,
Как говорят о нём в романах и в кино,
Оно, поверьте, более телесно,
И не воздушно, а скорее – честно,
И не пьянит, как южное вино.
 
Любовь – не чудо, но земное счастье,
Не путайте с поэзией пустой,
Где всё  - порок, позор, ненастье…
Где воспевают красоту запястья,
И разделяют тело с  головой.
 
Намного проще всё, пусть и не так красиво,
Как пишется в поэмах и заметках,
Божественно? нет, очень ощутимо,
И никакой бедой неуязвимо…
Не сердцем любят. Любят каждой клеткой.