Позывные

Тяжело расставаться – но нет никаких причин

вас держать при себе, дорогие мои Икары…

Я – Земля! Слышишь, странник? Но твой позывной молчит,

абонент то ли в дым, то ли где-нибудь за Центаврой,

 

попирает ногой пыль дорог чёртигдешних мест –

здесь, мол, дыры черней, звёзды ближе, теплей и ярче –

ну, смотри, развлекайся, чуди, раз к соседям влез,

поиграй, только помни – мы ждём тебя дома, мальчик!

 

Камни, бабочки, птицы, деревья, трава, зверьё –

можешь рушить и строить, а можешь пахать и сеять…

Я – твой якорь. Земля. То единственное твоё,

придающее смысл и полётам, и одиссеям –

 

то, что держит в руках меднокованный небосвод,

дарит крылья птенцу, а герою – клинок и латы;

то, что верит в тебя, то, что любит тебя и ждёт,

то, что скажет: «Лети!» – а соскучась, зовёт обратно.

 

Ты раскроешь все тайны. Услышишь пространства пульс,

где, хвостами сплетаясь, галактики кружат в вальсе,

сея разума свет – беспощадный, бесценный груз…

Подури. А потом не дури, курс на Солнце – и возвращайся.