Не льстит поэту белый лист бумаги [Стихотворение о музе]
Не льстит поэту чистый лист бумаги,
Штиль за окном и летний солнцепёк,
Мой стиль по ветру - вдохновенья накипь,
Удар по недрам твою душу ждёт.
Мне нужен дождь! Прохладный лёгкий ветер,
Банальный листопад и петрикор к утру,
Пока я ночью ставлю эксперименты,
Обращаясь к странному, но своему нутру.
Лови момент, твори! Не упускай минуты,
Муза коварная и верткая дверца души.
И вытянуть покуда из тёмной сможешь груды,
Храни фрагмент этой мозаики и дорожи.
Пусть каллиграфическим узором очерк,
Картины холст, или другой творца момент,
Не упускай его и дорожи им очень.
Он подороже звона золотых монет.
Возможно, не понравится творение народу,
Возможно не увидят то, что от души,
Но есть в том, что оттуда вынуто наружу понемногу,
Нечто, не описать что, и не внушить.
Штиль за окном и летний солнцепёк,
Мой стиль по ветру - вдохновенья накипь,
Удар по недрам твою душу ждёт.
Мне нужен дождь! Прохладный лёгкий ветер,
Банальный листопад и петрикор к утру,
Пока я ночью ставлю эксперименты,
Обращаясь к странному, но своему нутру.
Лови момент, твори! Не упускай минуты,
Муза коварная и верткая дверца души.
И вытянуть покуда из тёмной сможешь груды,
Храни фрагмент этой мозаики и дорожи.
Пусть каллиграфическим узором очерк,
Картины холст, или другой творца момент,
Не упускай его и дорожи им очень.
Он подороже звона золотых монет.
Возможно, не понравится творение народу,
Возможно не увидят то, что от души,
Но есть в том, что оттуда вынуто наружу понемногу,
Нечто, не описать что, и не внушить.
