Смеющиеся глаза симпатичного мужчины смотрели на меня ласково, губы расплылись в тёплой улыбке.

-Привет. Рад встрече. Как твои дела?

Я удивлённо посмотрела на попутчика. Не знаю я его, и на этом автобусном рейсе его никогда не было. Лет сорок, как и мне. Короткий ёжик тёмных волос, подтянутая фигура и совершенно незнакомое лицо.

Я усиленно напрягала извилины головного мозга, но не возникало ни единого лёгкого воспоминания – ничего, что помогло бы вспомнить этого человека. Хотя, моя проблема…

А проблема эта была в том, что я плохо запоминаю лица. Нет, я конечно, узнаю своих знакомых и коллег, но если я не встречалась с человеком более пяти - десяти лет, эта досадная неприятность зачастую проявлялась.

Казалось бы, всё просто – извиниться и спросить его имя, но мне в эти моменты очень стыдно! Человек меня помнит, а я его нет! Поэтому я выбрала более трусливый, но, зачастую, спасительный вариант – поддерживать беседу общими фразами, чтобы в процессе разговора выискалась зацепка.

Так, действую по привычному плану. Широко улыбнувшись, отвечаю:

-Привет. Всё нормально. Работаю. Дети взрослые. А как ты?

- Тоже работаю. Дети маленькие.

- А где работаешь?

- На сыркомбинате.

Всё. Тупик. О чём спрашивать дальше, не знаю. Знакомых на на том предприятии нет. Расспрос о детях сразу выдаст мою неосведомлённость. К счастью, приближалась моя остановка. Торопливо попрощавшись, двинулась на переднюю площадку, к выходу.

Кто же этот мужчина? Спасительная мысль поразила своей гениальностью –раз у меня нет никаких ассоциаций, он просто обознался. Ну бывают же похожие люди! Наверняка мужчина это понял, и больше меня не будет затрагивать.

Но назавтра он вновь подошёл ко мне, назвал по имени. Опять неловкий разговор и мой скоропалительный побег.

На третий день я решила принять меры. Отследила, когда незнакомец вошёл, и потихоньку расспросила о нём у пассажиров, стоящих неподалёку.

Одна женщина отозвалась:

- Так это же Светланы Матвеевой сын! А зовут его…

-Юрка! –подхватила я. – Вы уверены?

-Ну конечно, он же много лет в Севастополе на флоте прослужил, вышел на пенсию, вернулся.

Дальше я не слушала, поблагодарив, прервала собеседницу. О судьбе своего одноклассника мне было известно от общих знакомых. Призыв в армию, контракт, морфлот, женитьба и рождение сына, который чуть младше моего первенца. Лет десять назад нашла его в соцсетях. Всего пара панорамных фотографий на корабле и в форменной фуражке, скрывающей лицо. (На радостях я ему написала, он не ответил. Больше попыток наладить общение я не предпринимала). Развод, возвращение на родину года три назад, повторный брак и рождение двух дочерей.

Встречи с ним я не искала, но иногда вспоминала о Юре и удивлялась, что мы не пересекаемся, живя в одной станице.

Как хорошо, пазлы сложились! Можно было теперь открыто, легко поговорить! Но сегодня Юра почему-то не подошёл ко мне, присел неподалёку от водителя. Ну ничего, пообщаемся завтра. Подойдя к выходу, я приветливо ему помахала, он ответил таким же жестом и уже ставшей привычной улыбкой.

Я шла на работу и посмеивалась, вспоминая детство. С пятого по девятый класс мы были не разлей вода. Жили на соседних улицах, втроём (я, подруга Лена и Юра) возвращались домой по длинной дамбе через речку.

Юрка, как истинный джентльмен, волок наши объёмистые дипломаты. Портфели мы уже переросли, модные сумки через плечо были недоступны ввиду родительского запрета (сколиозы заработаете), поэтому мы довольствовались громоздкими, неудобными дипломатами, которые также перетягивали наш корпус на одну сторону, но этот факт родители почему-то не замечали. Зато тетрадки и учебники никогда не мялись.

Третий дипломат, свой собственный, Юрке взять уже было некуда, и мы его несли с подругой поочерёдно. Пройдя часть пути, нам становилось скучно и мы устраивали беззлобные драки. Юрка таскал нас за косы, мы же запускали руки в его шевелюру.

После школы Юрка поступил в ПТУ, я же, едва минуло восемнадцать, выскочила замуж. Вот так мы и потерялись.

Но как он изменился! У Юрки очень приметная внешность, самое место сниматься в «Ералаше». Круглое конопатое лицо, усыпанное веснушками, густые кудри ярко-рыжих волос. Куда всё делось? Поэтому я его и не узнала!

Нет, нельзя было так надолго расставаться! Юрка, родной с детства, привычный. Мужчиной я его не знаю, но ребёнком помню отлично. Я посмотрела на свои руки. Тридцать лет прошло, а кажется, только вчера я держала в ладонях вырванные в драке с корнем рыжие локоны…

Всего два месяца минуло с той, последней встречи в автобусе. Стою в окружении печальных людей под проливным дождём. Липкая кубанская грязь цепко обхватила сапоги, мешая отяжелевшим ногам отойди от погребальной ямы, куда опустили тело Юры. Туда же вслед за отупевшими от горя и слёз родителями Юры я кинула три горсти раскисшего чернозёма.

Мы так с ним и не поговорили. Юра отремонтировал машину и больше на общественном транспорте не ездил. Зря я не дослушала женщину, которая хотела мне рассказать его историю. Оказывается, я знала не всё. В ту пору мой бывший одноклассник разводился второй раз. Жена забрала рыжих двухлетних двойняшек и ушла к более перспективному, состоятельному мужчине.

Видела я её на похоронах. Изящный кружевной чёрный шарф на голове, дорогой кричащий плащ и стильные сапоги. Их грязь тоже не пощадила. Когда женщина усаживалась в личный автомобиль, я заметила, как она переобувалась, осторожно расстёгивая измазанную молнию. Позаботилась о чистоте в салоне.

Инсульт у Юры случился на следующий день после развода. Поднявшаяся температура сбила с толку врачей, положили в инфекционное отделение. Два потерянных дня оказались роковыми.

Вспоминаю его взгляд. Наверное, ему в тот момент нужна была моя поддержка. Помощь как друга детства, а может, надежда. А ведь моя жизнь тоже не сложилась. Кто знает, может, это был шанс . Если бы я тогда его узнала…

Я рассмотрела Юрин портрет, приставленный к кресту на могиле. Да, волосы коротко стриженные, но рыжие, и веснушки никуда не исчезли. Видимо, тусклое утреннее освещение сыграло со мной в автобусе злую шутку.

Теперь на лица окружающих меня людей я смотрю пристально, стараясь запомнить каждую черту, чтобы всегда суметь узнать. Хотя ведь можно спросить. Ничего в этом постыдного нет. Жаль, что поняла я это поздно.

 

 

 

Первичная публикация рассказа -журнал "Житейские страсти №9.