Предел

Журчит капель, сугроб на койке тает,

орут вороны – значит, скоро март,

и на полях амбулаторных карт

нарциссы и гвоздики расцветают.

 

Вдохнуть их сны, не видеть и не знать,

как пластик и металл скользят по коже,

как хрупок свет, и как на лимб похожа

больничных коридоров белизна,

стерильный храм небытия и грусти –

затёк в зрачки, и больше не отпустит,

пока не съест, не растворит до дна.

 

Но ты всё есть – и, значит, можешь всё:

скользить лучом среди лесного шума,

купаться в птичьих трелях, и не думать,

что принесёт весна, что унесёт.