218 дней

Мир измождён,

устал трещать по швам.

И я упал,

сковав свои уста.

 

Вокруг оттенки синевы:

моя слеза, мой голос, кашель.

Вода томится –

и всё осколком несуразной чаши.

 

Я перестал вести дневник,

как и дневник забыл вести меня.

Осталась горестная мысль,

но та молчит, отчаянно рыча.

 

Разбиты стёкла.

Возможно, это не они, а просто голова.

Раскраска, кровь и мёртвые глаза –

в бреду вся память. Из ружья.

 

Я здесь. Сейчас.

А часть часов так клонит двигаться обратно.

Смотрю наверх, гляжу украдкой,

но тьма всё у́же, непроглядна.

 

Люблю ли я?

Вопрос до жалости простой.

Ответ лишь мой

всегда неверный.