218 дней
Мир измождён,
устал трещать по швам.
И я упал,
сковав свои уста.
Вокруг оттенки синевы:
моя слеза, мой голос, кашель.
Вода томится –
и всё осколком несуразной чаши.
Я перестал вести дневник,
как и дневник забыл вести меня.
Осталась горестная мысль,
но та молчит, отчаянно рыча.
Разбиты стёкла.
Возможно, это не они, а просто голова.
Раскраска, кровь и мёртвые глаза –
в бреду вся память. Из ружья.
Я здесь. Сейчас.
А часть часов так клонит двигаться обратно.
Смотрю наверх, гляжу украдкой,
но тьма всё у́же, непроглядна.
Люблю ли я?
Вопрос до жалости простой.
Ответ лишь мой
всегда неверный.
