ЕСТЬ В СУМЕРКАХ...

Есть в сумерках вечерних красота,

поэту настоящему понятная.

Темнеют очертания моста,

и вспыхивают лампы многоваттные

в стеклянных колбах круглых фонарей.

Туман густеет, подмерзают лужицы,

и мысль, что ты становишься старей,

так сумрачна, что ёжишься от ужаса…

 

Но ночь пройдёт, и ласковый рассвет

сквозь сумерки и шторы белоснежные

проникнет в комнату, где спит поэт,

и сны ему подарит безмятежные…

 

Поэт проснётся снова молодым,

увидит дворик с первою порошею.

Закурит и, вдыхая сизый дым,

напишет в рифму что-нибудь хорошее.