Прости, любовь моя...

Мы не можем быть не любимы

И любимы не можем быть тоже.

Послушай меня дорогая, милая

Ты одна лишь из сотни сотен.

 

Там где посеял, там и пожну

Рожь золотую с волос твоих.

Из года в год я брожу

Посадки роща свои.

 

Да, ты красива, ума полна.

Для тебя мое сердце

И взгляд горячий

Наполнят бокал вина.

 

Но душу лишь приоткрою,

Настешь ворота не отворю.

Пока с тобой говорю я,

Всё думаю про любовь свою.

 

И может быть это не честно,

Что не до конца откровенен я,

Но ангелы из поднебесной

Закрывают на это глаза.

 

Они дарят мне те минуты,

Когда я пылаю огнем,

Когда затуманен рассудок,

Когда я иду напролом.

 

Но не дарят мне те минуты,

Когда я думой окружен,

Когда пишу беспробудно,

Когда наедине я с собой.

 

С собой, но в мыслях о той

Для кого я из сотни сотен,

Для кого и мил и герой,

Для кого я был лишь игрою.

 

И я молча пляшу

И в голове я слышу,

Как сердце её отказом

Бьёться градом о крышу.