Прости, любовь моя...
Мы не можем быть не любимы
И любимы не можем быть тоже.
Послушай меня дорогая, милая
Ты одна лишь из сотни сотен.
Там где посеял, там и пожну
Рожь золотую с волос твоих.
Из года в год я брожу
Посадки роща свои.
Да, ты красива, ума полна.
Для тебя мое сердце
И взгляд горячий
Наполнят бокал вина.
Но душу лишь приоткрою,
Настешь ворота не отворю.
Пока с тобой говорю я,
Всё думаю про любовь свою.
И может быть это не честно,
Что не до конца откровенен я,
Но ангелы из поднебесной
Закрывают на это глаза.
Они дарят мне те минуты,
Когда я пылаю огнем,
Когда затуманен рассудок,
Когда я иду напролом.
Но не дарят мне те минуты,
Когда я думой окружен,
Когда пишу беспробудно,
Когда наедине я с собой.
С собой, но в мыслях о той
Для кого я из сотни сотен,
Для кого и мил и герой,
Для кого я был лишь игрою.
И я молча пляшу
И в голове я слышу,
Как сердце её отказом
Бьёться градом о крышу.
