В свой 68 День рождения
На излёте жизни накатилось,
закружилась, как волчок, судьба,
а ещё вчера могила снилась,
но видать могила не моя.
Я пишу короткими строками,
подбирая рифмы на ходу,
видно рано собираться к маме,
я ещё, хоть малость, поживу.
Из альбома, с фото, смотрит мама,
словно слышу: "Ты уж не спеши,
сколько сможешь, добрыми стихами,
о душе и сердце расскажи.
Расскажи о сказочных закатах,
напиши о солнце над рекой,
расскажи о папиных наградах,
чтобы снова Мир не жил войной"
Я конечно маме обещаю,
что сумею, то и напишу,
ведь пока, я точно это знаю,
что стихами только и живу.
