В свой 68 День рождения

На излёте жизни накатилось,

закружилась, как волчок, судьба,

а ещё вчера могила снилась,

но видать могила не моя.

Я пишу короткими строками,

подбирая рифмы на ходу,

видно рано собираться к маме,

я ещё, хоть малость, поживу.

Из альбома, с фото, смотрит мама,

словно слышу: "Ты уж не спеши,

сколько сможешь, добрыми стихами,

о душе и сердце расскажи.

Расскажи о сказочных закатах,

напиши о солнце над рекой,

расскажи о папиных наградах,

чтобы снова Мир не жил войной"

Я конечно маме обещаю,

что сумею, то и напишу,

ведь пока, я точно это знаю,

что стихами только и живу.