Налетай, горобцы

Налетай, горобцы, не обижу!

Птичий март.

Голубь - нафиг, гуляй по Парижу,

где Монмартр.

Тут у нас для самих крохи хлеба,

ох, вкусны

под лоскутным с прорехами небом.

Голь весны,

перекатная голь переулков,

сточных ям,

докрошивши французскую булку

воробьям,

прогуляйся, как голубь, по миру

до черты,

за которой, возможно, эфиром

станешь ты.

Зазвучишь как труба, станешь слышен

небесам.

Удивятся, и спросится свыше:

- Ну, как сам? -

А скорее всего не заметят

всех потуг.

И на том, как на нынешнем, свете

ты сам-друг.