Баллада о дураке (Поэтическая мастерская 3)
А мне опять сбываться невсерьёз,
Корявым ритмом вдоль судьбы хромая,
Я столько чепухи уже нанёс,
И всё же не видать конца и края.
Но боль свою я искренне играю.
Юродство мне вменяется в вину,
И целый мир ведёт со мной войну,
Как ад, необъясним и бесконечен,
Ворчит: свои порывы обоснуй.
И я молчу: что я ему отвечу?
Я лишь смеюсь в лицо ему до слёз.
Глядится мир в меня, не понимая:
Живущему вразнос и на износ
За декабрями не дожить до мая.
Но я себя без жалости ломаю.
Молчаньем разрушая тишину,
В бараний рог кривую душу гну,
Участьем фарисеев изувечен.
Мир спросит: А легко ль бродить по дну?
И я молчу: что я ему отвечу?
Что вечности скажу из-под колёс,
Пространство до мгновения сжимая?
Дурак, мол, с дураков какой же спрос? –
Сквозь жизни ад хромаю мимо рая.
Но каждый миг по полной умираю.
С кривой своей дороги не сверну,
Настроенный на вольную волну,
Печатью одиночества отмечен.
Грозится мир: уймись, не то сомну!
И я молчу: что я ему отвечу?
Свистите в спину слабому звену,
Отверженство своё не прокляну,
Лишь голову порой вжимаю в плечи.
Мир властвует, у разума в плену.
И я молчу: что я ему отвечу?
