Город, метель и я
Поэтическая мастерская - 3 уровень
Наш город, белый как извёстка,
застрял в холодном декабре.
Метель, шальная вертихвостка,
его смутила на заре.
Ах, как она его кружила...
А я под тихий скрип винила
смотрел на странный танец тот
и пил малиновый компот.
Хотелось с ними закружиться,
на все условности плевать,
забросить старую тетрадь,
и даже, может быть, побриться.
Но никуда я не пошёл,
всё карандаш скоблил ножом.
Мой дом застывший и продрогший —
пятиэтажный мрачный склеп.
Я в нём живу с женой и тёщей.
Моя квартира как вертеп.
Опять бомжи орут в подъезде,
ТВ лопочет о партсъезде.
А я тетрадку истерзал
и навсегда ушёл в астрал
своих пустых стихотворений.
... А город будто бы чужой,
шальной, контуженный, больной —
хранитель мрачных отражений —
бросает снежную шрапнель.
Его покинула метель.
«Онегинская строфа»
AbAb CCdd EffE gg
