А за окном...

Не верится: то яркая полоска,

то странный лист лежит с утра у ног –

из будущего в жуткий сумрак Босха,

назло кликушам, пишет эпилог

и дарит солнце. Неспеша, построчно,

ему, как всем, не чужд азарт интриг,

читаем не осознавая: точно

согласны жить в отсутствие вериг,

не замыкаться в замкнутом пространстве,

снять маски? Но со всех и навсегда.

Не обольщаться курсом ветра странствий –

отвратен послевкусием «Агдам».

 

Готовы? Мы умней, мудрее стали,

спасём планету, изничтожим гнусь?!

А за окном терзает массы Галич,

поёт: «… вернусь…

А когда я вернусь?»

 

 

25.03.2020