Бог на час

У лап стеклянных истуканов

мне вспоминался, и не раз,

забытый богом полустанок,

где жизнь течёт не напоказ.

Вокзал. Как в монастырской келье,

встречал я день под птичье пенье.

Окошко, лавка, тёмный зал...

Стоянка, поезд, опоздал.

И вот на этом полустанке,

вдали от неотложных дел,

в тишь заточённый... оробел,

разглядывая жизнь с изнанки.

Неочевидностью побед

я был распят, разбит, раздет.

 

Весь мир уже казался скверным,

и я готов был волком взвыть,

но дверь толкнули. И мгновенно

дилемма «быть... скорей, не быть»

осталась в невозвратном прошлом.

И всё мне показалось пошлым

под этим взглядом псиных глаз.

«Голодный? Вижу. Я сейчас...»

И стал я Богом для округи

на целый час: за бутерброд

в барбосьих мордах пёсий род

послал мне пастырей. Как други

мы расставались. «Не грусти!» –

они сказали. И в пути...

 

Подумалось: «А всё неплохо:

я не один, и не босой,

и целый час могу быть Богом,

отмерив хлеба с колбасой.

И есть очаг – он пахнет сдобой:

с ванилью кекс печёт особый

та, что не требует даров,

но в ворохе дорожных снов

её я вижу неизменно.

Немало…» Ровный стук колёс

клонил в дремоту… Поезд вёз…

сдаваться небоскрёбам в плен. И

в кустах собачий вольный клан

ждал бога, рвущего стоп-кран.