Лидии Руслановой

Свет ли, грусть ли проникает сквозь винил;

сквозь войну, эфир, молву и прессу.

Как же так, что виноватой без вины,

вас распяли на кресте репрессий?

Поездов опальных, дальних перестук

боевой певицы с офицером —

в унисон и в боль...В каком теперь скиту,

Лидушка, даёте вы концерты?

 

Как живётся вам вне времени и дат,

что для вас сегодня хлеб насущный?

По морозу босиком бежать куда

за любовью, что неволи пуще?

У окопов или в мутных зеркалах —

стынь одна на том и этом свете.

По дороге от Рейхстага в Озерлаг

ветер свищет, как же свищет ветер;

 

и разносит по таёжным берегам,

до людей разносит ваши песни.

Где никто не бросит камень во "врага" —

ни народ, ни сеятели лести.

Сотни месяцев багряных у реки

в облака забрасывают невод;

и шагают с песней вечные полки

в неподшитых валенках по небу...