пока

Пока не окажутся твои пуговицы

не на пальто, а там, где мутузили,

и боль височная цугом улицу

не пробьёт до оконной проруби-иллюзии,

где скиснет, стухнет взгляд от него родимого:

за твоим столом

в твоей пижаме

с твоим лафитником...

 

и рванёт душа сквозь лес осиновый.

 

Очертя.

К чертям.

 

В два штриха.

Лишь одним фломастером.

Оживляешь ты жизни коллизии.

Но, не смей называть себя Мастером,

пока не встретил

своего

Алоизия!