О Золотой рыбке...
Изношены туфли, потрёпан пиджак,
в кармане ключи от квартиры и «Форда».
По случаю взят для удобства ишак
да лёгкой небритости давняя гордость.
Пыля по дороге, ведущей к тебе,
по звёздам пытаясь найти направленье,
везу за собой на скрипящей арбе
тетрадь с недописанным стихотвореньем.
В пути мы давно: год и пару недель.
Ишак вспоминает любимого Санчо,
а я – как непросто ходить по воде
и вкус отвратительный рыбного ланча.
По карте, вчера, мы вошли в океан,
по волнам плывём, в небе кружатся чайки.
Но это по карте, а в поле – туман
и нагло звенят комариные стайки.
Дорогу, длинною в обычную жизнь,
не каждый осилит – сумеет не всякий.
А наша над пропастью вьётся, во ржи,
растут васильки у обочин и маки.
В чём тайна, загадка, вопрос и подвох?
Судьбу, вплоть до мелочи, хочется скрыть ей.
Мне нужно немного – всего ничего:
сноровки, отваги, везения, прыти.
По Гринвичу – осень вступает в права,
по возрасту – время дописывать оду.
Впишу, напоследок, простые слова:
«Ходите по тверди. И ну её, воду...»
