О Золотой рыбке...

Изношены туфли, потрёпан пиджак,

в кармане ключи от квартиры и «Форда».

По случаю взят для удобства ишак

да лёгкой небритости давняя гордость.

Пыля по дороге, ведущей к тебе,

по звёздам пытаясь найти направленье,

везу за собой на скрипящей арбе

тетрадь с недописанным стихотвореньем.

В пути мы давно: год и пару недель.

Ишак вспоминает любимого Санчо,

а я – как непросто ходить по воде

и вкус отвратительный рыбного ланча.

По карте, вчера, мы вошли в океан,

по волнам плывём, в небе кружатся чайки.

Но это по карте, а в поле – туман

и нагло звенят комариные стайки.

Дорогу, длинною в обычную жизнь,

не каждый осилит – сумеет не всякий.

А наша над пропастью вьётся, во ржи,

растут васильки у обочин и маки.

В чём тайна, загадка, вопрос и подвох?

Судьбу, вплоть до мелочи, хочется скрыть ей.

Мне нужно немного – всего ничего:

сноровки, отваги, везения, прыти.

По Гринвичу – осень вступает в права,

по возрасту – время дописывать оду.

Впишу, напоследок, простые слова:

«Ходите по тверди. И ну её, воду...»