Накануне сорокалетия

Приснилось:
Я на эшафоте.
В плену небьющихся зеркал
Кричу убогому напротив:
Дружище, ты заколебал
 
Бродить у разума по краю.
На скудных нивах бытия
Надежду сеять, точно зная,
Что здесь не всходит ни х@я.
 
Круговорот нелепых смыслов,
Что сам себе придумать смог
Выносит мозг.
Мелькают числа,
Мол, подводи уже итог.
 
Затмили солнце мысли-тени
Что ожидает беглеца?
Конец без долгих похождений,
Иль похожденья без конца...