Накануне сорокалетия

Приснилось:

Я на эшафоте.

В плену небьющихся зеркал

Кричу убогому напротив:

Дружище, ты заколебал

 

Бродить у разума по краю.

На скудных нивах бытия

Надежду сеять, точно зная,

Что здесь не всходит ни х@я.

 

Круговорот нелепых смыслов,

Что сам себе придумать смог

Выносит мозг.

Мелькают числа,

Мол, подводи уже итог.

 

Затмили солнце мысли-тени

Что ожидает беглеца?

Конец без долгих похождений,

Иль похожденья без конца...