Она
Она поёт о том, что с нами счастье,
о том, о чем замолкли соловьи.
О веке нынешнем картонно-настоящем,
и о любви.
О листопаде осенью, о смерти,
о всеобъемлющей, но бархатной тоске.
Идут дожди, сгущая краски на планете,
как на песке.
Она поёт, во мне, рождая силу,
её лишь голос в перманентной тишине.
О как легко её запястье, как красива
её печаль в моей протянутой руке.
