Она

Она поёт о том, что с нами счастье,

о том, о чем замолкли соловьи.

О веке нынешнем картонно-настоящем,

и о любви.

О листопаде осенью, о смерти,

о всеобъемлющей, но бархатной тоске.

Идут дожди, сгущая краски на планете,

как на песке.

Она поёт, во мне, рождая силу,

её лишь голос в перманентной тишине.

О как легко её запястье, как красива

её печаль в моей протянутой руке.