Легкое сожаление...

Мчатся годы в пыли луговой...

Черный ворон израненный в поле.

Реет флаг на стене городской,

Весь растрёпанный ветром и горем.

Слезы милые, сердце в висках,

Изработанный готами стержень:

Там была генотьба - не твоя,

Там боролись время и темень.

 

Город мой, у подножий твоих,

Стоя летом багряным и спелым,

Мне хотелось остаться слепым

И не видеть твою перемену...

Ты заставил понять боротьбу,

Доставая низость из тлена.

О печаль! Мой позор и мой грех!

Знать такое - большая надменность.

 

Кто бежал, тот может упасть,

Напоровшись ногами на кремень.

Конь шальной, меч булат вороной,

Для чего им такая нелепость?

Будет время ещё сожалеть

О состарившемся и прогорклом...

Масло розлито! Вам не стереть

Из анналов мою непорочность.

 

Мчатся годы в пыли и веках,

Утоляя жажду познаний.

Прибегу я домой второпях,

Лягу на пол, загадавши желанье:

Дай нам бог любви молодой,

По-отечески броской горячей.

Дай нам бог толпы не рабов,

А воителей нашей удачи!