Блюз дождя

Весенний парк насквозь промок,

но дождик сеет как из сита.

Я под зонтом бреду в мирок

мгновений новых, не прожитых.

Но в сотый раз тому дивлюсь,

что воздух остро пахнет прелью,

звучит дождя негромкий блюз –

и прост, и сложен он в апреле.

 

Как будто бы незримый сакс,

с души смывая горький опыт,

восходит музыкой релакс

с невольных нот на тихий шёпот.

Мне этот блюз, как лёгкий след

вселенских звуков душу греет,

и чудится в дождливой мгле,

что мир наш проще и добрее.

 

 

4 мая 2019