Грусть
В нежданности, не прошена,
накатывает грусть,
хозяйкой входит в грудь
и листопадной рощею
под еле слышный блюз
бредёшь, как заворОженный,
других не зная чувств.
Сиреневые сумерки
с утра наполнят даль
одним немолчным "жаль",
тем словом бредит в сумраке
закатной дымки шаль...
Скупы щедроты вечности -
унылостью конечности
пронизан каждый миг,
но и его прими!
Всё прочее - взаймы.
Давно не первой свежести,
мельчает твой родник,
но ты к струе приник
(и век бы пить в неспешности,
а не взахлёб как прежде-то)
и молишь у судьбы:
родник не высох бы.
Коль даль темнеет бездною,
и грусти плач приветствуешь,
склонившись до земли,
шепча: "Продлись, продлись...".
29 февраля-2 марта 2020 г
