ПРОСТИТЬ = ПРОСТИТЬСЯ
Терпел я и мечтал:
"На воле точно встречу..."
Держись, молчи и верь — сбываются мечты.
Конечная. И он — конвойный.
Тёплый вечер,
и только мы вдвоём...
"Привет!" "Да ладно! Ты?"
Забегали глаза, и мокрые ладони
его слегка дрожат,
и глотку сушит страх:
"Тебе ж ещё сидеть?!"
"Да нет, уже в законе!
Могу теперь ходить в общественных местах..."
Не раз, срывая зло и тяжкое похмелье,
он щедро раздавал пинки и тумаки.
А нынче вот он я —
живой и не за дверью!
Пришла пора спросить да хлестануть с руки...
"Ну, что да как, ты где?
У нас всё так же... Что там!
Ты, если что, прости.
И зла уж не держи...
Тебе ли объяснять — такая там работа,
и всё на нервяках — хватай, держи, вяжи..."
Оттаяло слегка, и кулаки разжались.
Наверно, ждёт семья.
Да в чём он виноват?
Его легко понять.
И подкатила жалость —
ему опять с утра на смену в этот ад.
"Я завтра расскажу — все будут очень рады.
Приятный был жилец, совсем уже как свой...
Ты, если что, шумни — чего-то, может, надо?
На месяц отдохнуть от жизни непростой?
А помнишь, как тебя прозвали людоедом?
Да, были времена! Полкан давно раскис...
Вон, Сенька-баландёр таскал бачки с обедом,
а нынче, говорят, в Москве большой юрист!"
Стояли мы, смеясь,
и за ленивой шуткой
вся ненависть моя прошла сама собой.
Потом уехал он, пришла моя маршрутка...
И я его простил.
... И отпустила боль.
2017
