Я – Биограф, что пишет о Смерти…
Он взглянул мне в глаза на закате,
И сказал, что я больше не раб,
Что и жить на Земле мне уж хватит!
Средь людей я один и я слаб…
Показал мне Миры во Вселенной,
Что сияют в ночи, как огни,
Окружённые Разума пеной,
Тихим гаваням мыслей сродни…
Время, Хаос и Смерть бесконечны!
Жизнь слаба, бестолкова, глупа…
Лишь законы рождения вечны -
К ним ведёт непростая тропа…
Так я стал подмастерьем у Смерти…
Я – Биограф, что пишет в ночи!
Вы свой смех, что так глуп, поумерьте!
Если что…, не помогут врачи…
Бездны звёзд, мириады галактик
И планеты, что разум несут…
Смерть за всё это вечностью платит!
Он у времени древний сосуд…
Космос вечен, как вечно Сознанье!
А любовь - лишь утеха для грёз…
И Судьба, что сочится меж тканью,
Смотрит в Бездну, как загнанный пёс…
Я – Биограф, что пишет о Смерти!
Я – тот самый, что знает о всём!
Дирижёр, что у жизни в концерте -
Я сражаюсь пером и мечом…
Биограф Смерти (О себе)
