Метафорическая кружка
Я в кружке непогоды
болтаюсь, как дурак.
На окончание года
всегда бывает так.
Хронически стабильна
осенняя хандра,
Как сон, как энтропия,
как чёрная дыра.
Свет солнца в дефиците,
противен каждый день.
Мечты о суициде
реальнее, плотней.
Шуршащий под ступнёю
сушёный фейерверк.
Всё чаще люди ноют
и шлют себя наверх.
А я, как исключение,
с повадками ханжи
(пустой на деле череп
и тело без души)
под профиль серой кошки,
с истомой гробовой,
на пьяницу похожий,
бреду по мостовой.
Не с мыслями о небе
иль, бог не дай, котле,
где из меня налепят
потом козлы котлет,
но с верой, что не буду
я больше лгать чужим:
знакомых бы не впутать
в рутину изо лжи.
Чего так рьяно гложет,
шевелится в нутрях?
Но может быть поможет
волшебная петля?
Так больно, больно, больно
от этой суеты.
Ну сколько, сколько, сколько
мне ставить запятых?
На крышу шёл в разведку
узнать каков расклад.
Не вижу табуретки!
(так, может, есть искра?!)
А может всё неплохо,
и то - дурной мираж,
в котором я не грохну
себя, войдя в кураж?
Иду я как-то утром,
сопливым серым днём.
Устал и сел в попутку.
Прикинувшийся пнём,
минуту просидел я,
и тут внезапно: бух!
Ох, чуть не поседел я...
Там, за рулём, петух!
Грозит огромным штрафом
мне тучный трансвестит,
я выпрыгнул со страху,
и ветер аж свистит!
Был свет в конце туннеля
фальшивкой в темноте...
Правдив, как с Иммунели
растёт иммунитет.
Придёт зима, как лекарь,
как гибель, как палач.
Остынет с первым снегом
надрывный тихий плач,
Тяжёлым мокрым пухом
подавится тоска.
Какая же непруха
родиться в Мск.
Но что пенять на город,
на сферу бытия,
течениям покорно
несут нас катера,
и если не возьмёшься
за ум ты и за руль,
будь хоть святым, безбожцем,
в закат или в зарю,
не спрячешься от ломки
за жизненный простой.
Отзывчивее ёмкость -
зеркальнее настой.
Проблема не снаружи
и даже не внутри,
проблема в том, что в кружке
не делаешь круги.
