Приправь-ка...
Ты не любишь поэзию? Зря.
«Не люблю! Гложет голод ночной», —
Шепчешь — стонешь — ворчишь втихаря,
Приоткрыв холодильник пустой.
Борщ сегодня вне планов, пойми,
Нужно в конкурс пробиться, хоть плачь.
И не хлопай с обидой дверьми!
Модератор там — лютый палач.
Я пейзажную вязь не пишу,
И сейчас строки тоже пусты…
Затевать впору в ночь ворожбу,
Колдовать! Ты канючишь: «Еды...»
Сам! Плесни полкастрюли воды,
Овощей килограммчик начисть,
Чтоб с борщом не случилось беды,
Мясо брось и капусточки лист.
«…А зима залетела за край,
И швыряет сугробами вниз…»
Милый, солнышко! Не отвлекай…
Знаешь, лучше поджаркой займись:
В сковородку на сало — морковь,
Баклажан, чтобы стало вкусней,
Обязательно лук подготовь –
И зажарь это всё поскорей!
«Ветер "шапки" сбивает с берёз,
Пригибая красавиц к земле…»
Увлеклась я стихами всерьёз.
…Ты томатом погуще залей.
И чеснок! Прямо в борщ – пируэт!
Вот и всё. Подбирается сон.
Я не знаю, какой я поэт…
Ты – талантливый повар, Антон…
