По...

По...
День разлит по хрустальным бокалам.
Небо плачет, похоже, навзрыд
о зиме, что родною не стала
и всё время о чём-то молчит...
 
Время скомкано влажной печалью,
и от близости чувств... стынет кровь.
По глотку... И за тёмной вуалью
мысли прячут дыхание слов.
23.02.2020
 
 
© Copyright: Ольга Борина 2, 2020
Свидетельство о публикации №120022309475