По...

День разлит по хрустальным бокалам.

Небо плачет, похоже, навзрыд

о зиме, что родною не стала

и всё время о чём-то молчит...

 

Время скомкано влажной печалью,

и от близости чувств... стынет кровь.

По глотку... И за тёмной вуалью

мысли прячут дыхание слов.

23.02.2020

 

 

© Copyright: Ольга Борина 2, 2020

Свидетельство о публикации №120022309475