Один день весны

Под утро опять поскрипывали снеговые кровати

упрямых морозцев. Зима вернулась исподтишка

и теперь попадается под руку так же некстати,

как вещи давно и неправда съехавшего дружка.

То маячит нетронутое забытое полотенце

на погнувшейся вешалке-ветке засыпанного куста,

то дверь на сквозном ветру высвистывает коленца

и выкидывает из дому всех, кто отчаялся и устал

добиваться весны, дожидаться её на кромке

зеркал и асфальта, света и всхлипывающего льда.

То раздастся звонок, потрескивающий и ломкий

на холоде, упирающийся в ответное: "Не туда...",

то полезет с поцелуями здоровая мужицкая кружка,

за что будет изгнана с кухни и с глаз долой.

До вечера падают белые тени, шепчут на ушко

о счастье ни с кем и ни с чем возвращаться домой.

С бескровным лицом зима шатается по коридорам.

Когда из-под окон доносится то храп, то хруп,

я знаю, что это братцы-заморозки, которым

ещё работать над этим городом, не покладая рук.

Пока они разбредаются по наскоро схваченным ложам,

мне видится в заоконной картинке собственный быт,

где кто-то из прошлого вынут, вытерт и сложен

в пакет, к сувенирам, открыткам и прочему. Не бежит,

не капает время вспять, а вспыхивает издалёка,

разрезает стекло и по коже проходится остриём.

Я открыта ему, я свечусь, обнажённая, без намёка

на стыд. Не останется прошлого – ни мёртвого, ни живьём.

 

2017