*** (Слышится музыка, спорит с солистом ветер...)
I pack my suit in a bag
I'm all dressed up for prague
Damien Rice
Слышится музыка, спорит с солистом ветер.
Речь угловата, острых краёв нет,
нечем царапать.
Рама рассохлась. Окно выходит на запад.
...Перекрашена, по волокну на раз –
чуть маскирует текстуру. В голосе страсть
навязывает. Шуршит, начинает капать.
Краткий надрыв, повторяемый наизусть.
Чахлый, без ягод, куст – не хватает света.
В доме натоплено. Тихо стрекочут где-то,
тише, во мне прорастает чужое чувство,
и не во мне – поёт.
Отдай,
это моё!
Мне – режет шею чужой воротник,
в моих ушах, надрываясь, трещит гитара,
в мои глаза – дождь, руки – мои непарные.
Лучше бы дрожь, клавиши, стойка барная,
но – проводят по дереву, трут стекло.
Мне, уверен, где-то внутри светло.
И – оглушает. Воздух натужно пью
всем существом, что вселиться в меня пыталось,
вытравить, выбить, выжать мою усталость,
пересломать на свой
лучший манер.
...Закрываю окно, занавешиваю – назло
себе же – не верю, не слышу последних слов.
И нет ни окна, ни зари в нём, ни внешних звуков,
только шершавая память собственных рук.
Сияние лампы. Счётчик мотает век.
Потолок. Пластинка. Крутится в голове.
