Поэмбук.

О, сколько нам открытий чудных,

Несут страницы Поэмбука

Разнообразных и премудрых,

Сюжетов разных, нет тут скуки.

 

Есть мастера, и так, песочница,

Тут ни о чём, там слово молится.

И все равны, пиши что хочется,

Доступно, и тогда всё сложится.

 

Бывают и на солнце пятна,

Да иногда ещё и пахнут.

Но эта гадость ни о чём,

И стороной, и обойдём.

 

Запоминаем лишь хорошее,

А гадость, это мимолётное.

Пишите, радуйте, творите,

Вы, СВЕТЛЫЕ, и Вы летите.