На вахту
Седое утро, сводит зубы,
Волна холодная о борт,
Взлохматил ветер перья шубы
У белой чайки... "Не курорт"-
Так прямо скажем этот мостик,
С морским штурвалом на корме,
В широтах этих редко в гости
Заходит солнце... На ремне
Промок подсумок, в нём пол-пачки
Галет, и табака "Harvest" ,
И голова гудит от качки.
Как вспомню запах тех котлет,
Что кок вчера готовил, (камбуз
Весь провонял мясным гнильём),
Так сразу к небу скачет градус
Во фляге "белой"... Эх, нальём,
Седой старпом, морской разбойник,
По сотке... Разве в первый раз
Плечом к плечу стоим? Покойник
Ван Дер Филипп идёт в отказ!
Светает... Ночь бежит на запад,
Кают — компанию "трясёт"
От "Филькиных" и прочих грамот.
Опять на вахту... Не везёт!!!
