На вахту

Седое утро, сводит зубы,

Волна холодная о борт,

Взлохматил ветер перья шубы

У белой чайки... "Не курорт"-

Так прямо скажем этот мостик,

С морским штурвалом на корме,

В широтах этих редко в гости

Заходит солнце... На ремне

Промок подсумок, в нём пол-пачки

Галет, и табака "Harvest" ,

И голова гудит от качки.

Как вспомню запах тех котлет,

Что кок вчера готовил, (камбуз

Весь провонял мясным гнильём),

Так сразу к небу скачет градус

Во фляге "белой"... Эх, нальём,

Седой старпом, морской разбойник,

По сотке... Разве в первый раз

Плечом к плечу стоим? Покойник

Ван Дер Филипп идёт в отказ!

Светает... Ночь бежит на запад,

Кают — компанию "трясёт"

От "Филькиных" и прочих грамот.

Опять на вахту... Не везёт!!!