Мысли одинокого поэта,
Как бархатные крылья мотылька,
Сгорят в плену губительного света-
И белым пеплом - в чистые поля...
Дрожит свеча в своей предсмертной муке
Под тяжестью застывшей глубины,
Болью предначертанной разлуки
Роняет воск в дыханье старины...
И свяжет ночь на тонких спицах стих,
Цветною ниткою в клубке воспоминаний,
Вплетая кружево раздумий в чистый лист,
Орнаментом несбывшихся признаний.
Ночь так длинна... И так чиста душа
Простого одинокого поэта:
Она, как бархатные крылья мотылька,
Сгорит в холодном пламени рассвета...