МХ-11 (Салон кофейной терапии. Всё в корице...)

Салон кофейной терапии. Всё в корице.

Бордюры пахнут шоколадным божоле.

Мне нужно было слишком сильно умориться,

чтоб прилететь сюда по небу на метле.

 

Сотрудник полностью уверен, что утешит

червя под сердцем, прогрызающего сталь.

Клиент – не промах; просто горе любит пеших,

а фары лучиками дразнятся с холста.

 

Ваниль становится абсентом потихоньку.

Сопротивляться летаргическому сну

уже смешно – как будто резвому тигрёнку

суют капусту, а подвижность на кону.

 

Вполне согласны божества, что я прекрасно

и перестроюсь, и заеду в тесный бокс,

однако ждёт грача на древнюю Небраску

в сыром ангаре докулибинский обоз.

 

Развоплощаясь и опять вселяясь в клячу,

он не поймёт, где пёс нестриженый зарыт,

и про себя наперерез ветрам фигачит,

а вслух копирует Хазанова навзрыд.

 

Как в том кондитерском саду при Стройдормаше,

неясно мозгу, что за плесень выделять.

Моя мечта предполагала шквал ромашек

с нарезкой видео пасущихся телят.

 

Местами – гравий под резиной всесезонной,

берилл, нефрит (ведь ветер – тоже ювелир)…

Всё это берегом, что вдоль стремнин изогнут,

камбаловидные верблюды увели.

 

С тех пор как все мечтали к звёздам плыть со Славкой,

скончались Кришна, Иегова и Перун.

Как видим, ложь почти всегда бывает сладкой.

А жизнь потом – как продолжительный бодун…