Промозглый стих

Ход времени почти неуловим –

промозглая погода каждый день.

И город кажется таким больным,

что выписать ему бы бюллетень…

 

Пока весны ещё в помине нет

и город погружён в печаль-тоску,

в кафе под вечерок идёт поэт

съесть чебурек и выпить коньяку.

 

А за окном опять то дождь, то снег,

и солнца уж давно в помине нет.

С одним из поэтических коллег

ведёт беседу под коньяк поэт.

 

– Ты видишь: небосвод всё так же сер,

а ветер так же влажен и упруг?

– Да, катаклизм в одной из геосфер… –

с поэтом тут же согласился друг…

 

…До изумленья выпив коньяка,

бредёт поэт по липкой мостовой

и дамам ручкой делает: пока!

кивая непокрытой головой.

 

А дамы в спешке даже не кивнут.

Бегут вперёд, подняв воротники.

У них один, наверное, маршрут:

домой, где протекают потолки…