Последние стихи

Носились воронки-автомобили

по спящим улицам унылых городов…

Поэта в этот час приговорили

к расстрелу…

Он подумал: я готов…

 

* * *

 

Судьба такая, видно, у поэта…

Затихли в затхлой тишине шаги.

Бумагу взял поэт – не для сонета –

другие написать решил стихи…

 

Всю ночь писал.

По камере шагая,

обдумывал прощальные слова.

И не спала в ту ночь жена Аглая.

Лежала ни жива и ни мертва…

 

Открылась дверь.

– Ну что, готов к расстрелу?

– Возьмите эти честные стихи

и приобщите, я прошу вас, к делу…

Но были надзиратели глухи.

 

Один из них брезгливо взял листочки.

Поэт:

– Ну, приобщите, я ж умру!

– Тут у тебя в конце не вижу точки! –

и выбросил в клозетную дыру…