Паруса

Ты уходишь.

 

Огонь парусов пожирает тьма –

лишь на самом краю горизонт полыхает алым.

На асфальтовом дне океана лежат дома –

горстью выцветших кубиков, брошенных, как попало.

Как попало, набросив ветровку – не тот момент,

чтобы что-то решать, застегнуть или скинуть вовсе –

я курю на балконе, спокойный, как монумент:

пачка в урне, плевать – то ли броситься, то ли бросить.

 

Небо кружится,

плещет зелёной речной водой,

затекает в глаза, хриплым басом бормочет мантры;

сонным вип-пассажиром взойдя на узорный борт

лодки ломкого месяца, день уплывает в завтра,

в ухе вязнет елей, что звучит миллионы лет:

что среди океана найдётся какой-то берег,

что на белый с утра паруса поменяют цвет…

 

Ночь участливо слушает.

Но и она не верит.