Так хочется писать такие строки
Так хочется писать такие строки
Что бы каждому были по душе
С каким то смыслом сверхглубоким
Словом,опровергнуть все клише
И знать что вы читаете их снова
Что чувства вам важней всего
Важней тепла,уюта,крова
А получается лишь мусорный совок
В который веником гребуться рифмы
Мешая полный бред из головы
Глядишь,а получился стих ведь
Иль крик полуночной совы
Она крыло расправит так бесшумно
Она так ласково терзает мышь
Что спорить с ней совсем уж неразумно
Смотря на скаты мертвых крыш
И пальцами умелого хирурга в душу
Вонзаешь скальпель не спроста
Ведь знаешь может быть и лучше
И лишь один вопрос...Когда?
Когда та лапа темной птицы
Что ночью правит бал пером
В беспамятстве позволит так забыться
Что мир покроется огнем
И строки льются друг за другом
Они как крошки хлеба со стола
Бездумно их сметаешь в руку
Несешь от сердца в сторону ведра
А выбросить не позволяет чувство
Которое как будто ты вложил
И вдруг сожмешь ладонь до хруста
Такого ведь никто не заслужил
Что бы каждому были по душе
С каким то смыслом сверхглубоким
Словом,опровергнуть все клише
И знать что вы читаете их снова
Что чувства вам важней всего
Важней тепла,уюта,крова
А получается лишь мусорный совок
В который веником гребуться рифмы
Мешая полный бред из головы
Глядишь,а получился стих ведь
Иль крик полуночной совы
Она крыло расправит так бесшумно
Она так ласково терзает мышь
Что спорить с ней совсем уж неразумно
Смотря на скаты мертвых крыш
И пальцами умелого хирурга в душу
Вонзаешь скальпель не спроста
Ведь знаешь может быть и лучше
И лишь один вопрос...Когда?
Когда та лапа темной птицы
Что ночью правит бал пером
В беспамятстве позволит так забыться
Что мир покроется огнем
И строки льются друг за другом
Они как крошки хлеба со стола
Бездумно их сметаешь в руку
Несешь от сердца в сторону ведра
А выбросить не позволяет чувство
Которое как будто ты вложил
И вдруг сожмешь ладонь до хруста
Такого ведь никто не заслужил