Приговор

На что, не чувствуя вины,

бездумно тратим наши дни,

которым не сложить цены?

Они не только сочтены,

за них отчёт давать должны.

 

Давным-давно известно это,

вопрос не вызывает трепет,

так... курится вулканом Этной

вдали, на горизонте где-то.

Взбрыкнёт Пегас копытом чей-то,

и новости "новее" нет нам

(жаль, борода в аршин видна),

но лирная звенит струна,

оповещая: "Жизнь одна".

 

Известие не потревожит,

часы считать не станешь строже,

не попытаешься стреножить,

натягивая туже вожжи,

шального времени коня...

 

Но это всё пока моложе

да вал событий не подмял,

в нём не открылась полынья

с ухмылкой сатанинской рожи,

когда диагноз огорошил,

от пары строк мороз по коже,

они, как будто кровоточат,

глаза застлала пелена,

июльский полдень сделав ночью.

 

И лишь тогда поймёшь сполна,

что означает: жизнь одна,

ведь завтра для тебя не будет.

В отчаяньи сжимаешь зубы,

шепча: "За что?, - (не веря в чудо), -

ну, почему средь сонмов судеб

пал горький выбор на меня?!".

 

16-17 января 2020 г