Последняя осень...
В последнюю осень - ни строчки, ни вздоха.
Ю. Шевчук
Говорят, молодыми всегда умирают поэты.
Знаком качества видится всем роковая печать.
Неизвестным бездельником было придумано это,
Но о тех, кто "не вовремя" умер - привыкли молчать.
Да и вправду, "поэт" - это в юности громко и гордо,
А с годами сей титул теряет свой блеск и почёт.
То ли дело - уметь на гитаре взять пару аккордов!
А стихи... Что стихи? Ни в застолье, ни в танцах не в счёт.
"Доживает" поэт, как уж водится, всеми забытым.
Вот придумали люди словечко, прости их Господь!
Не ворчит и не плачет над жизни разбитым корытом,
Лишь порою вздохнёт: - Как слаба эта бренная плоть.
В деревенском домишке, что прежде служил ему дачей,
Он решил до конца скоротать весь отпущенный век.
Только годы идут. И такая уж, видно, удача
У него, что осталось в деревне пяток человек.
Это, может, и к лучшему. Воздух стал сладким и свежим.
Птиц в саду развелось - раньше он о таких и не знал.
Только вот автолавка теперь заезжает всё реже,
И давно почтальон не приносит любимый журнал.
Обмелела совсем и подёрнулась тиной криница,
Прямо в спальню из подпола крысы проделали лаз...
А последняя осень поэта всё длится и длится,
Наполняя туманом небесную синь его глаз.
