Над рекою завис птичий клин...

С тихим всплеском вожак вспорол воду. Всколыхнулась речная лазурь. Плавно села вся стая. Утки. Зимой. На чуть замёрзшей у берегов воде. В эту зиму необыкновенно тепло, больше похоже на позднюю осень.

Волны мелкими полукольцами бежали вслед маленькому каравану - утки плыли строго по следу вожака...

Я стояла на мосту и считала: двадцать!

2020 год. Двадцать уток. Что это? Они же спустились передо мной, значит для чего-то...

Я не суеверная, но желание загадала.

Так хочется, чтобы у наших детей и внуков всё в жизни ладилось. Почему-то рождаются только мальчики. Четыре внука! Защитники! Но пусть не будет войн. Никогда!

А утки из-под моста так и не появились, а может их и не было?

Нет, были! Волны от каравана добежали до берега и отразились от кромки льда...