старый/новый...
Январь дошёл до половины,
подрастворился запах винный
в дождях и северных ветрах…
Народ углём наивно лечит
заоливьеженную печень
и на работу прёт с утра.
О перспективах – не бонтонно…
Мой город тысячеоконный
глядится в голую Неву.
И ухватившись за поребрик,
я, в мегаполисные дебри
ныряя, медленно плыву.
Плыву дряхлеющей Тортиллой,
а за щекой щепоть тротила –
на самый крайний… про запас…
И кажется – чудные рыбы,
что в этих водах жить могли бы,
реинкарнировали в нас.
