В О Й Н А

Чаще думают о смерти...

Что поделаешь - война!

В ней обычной круговерти

Перетянута струна,

Чуть надавишь - сразу лопнет,

Издавая скорбный звук

И от пота лоб промокнет,

Отзовётся дрожью рук.

Сердце в шрамах от инфарктов,

Голос сорванный хрипит,

Нет следов былого фарта,

Давит тень могильных плит.

В храмах свечи, тихий шёпот

Горьких плачей и молитв,

А во вдовьих душах ропот,

На руках следы от бритв.

Может, если бы не дети,

Довели бы до конца...

Тщетно требовать ответа

От ослепшего Творца...

Как в заклеенном конверте

Непонятно чья вина...

Чаще думают о смерти...

Что поделаешь - война!